Sabatino Arias: un pelotudo insoportable

George W. Bush, esa estúpida marioneta (Grismar; "Encuentro con el diablo" en este mismo volumen), esa basura humana (creo que es una injusta exageración... ¿por qué humana?) según declaró ayer Diego Maradona a medios periodísticos, ya está alojado en suelo marplatense.

Aunque sé que no resolvería ninguna cuestión política, festejaría alborozado que -boludeando por la Rambla y sonriendo a algún fotógrafo- muriera aplastado por uno de esos macizos lobos marinos que son orgullo nacional. Una tontería, lo sé, pero al fin de cuentas el lobo habría caído menos al pedo que la igualmente famosa piedra movediza de Tandil.

La cosa es que yo, políticamente incorrecto y derivante por naturaleza, en vez de putear contra Bush quiero putear contra Sabatino Arias, un perejil que casi nadie conoce, infinitamente menos nocivo, pero que a mí hace tiempo me tiene muy infladas las paciencias.

Arias es un tipo que se supone enólogo, somelier y no sé cuántas cosas más. Dice dictar cursos en el Sheraton Hotel -yo también puedo decir muchas cosas- y tiene un sitio web que no recomiendo visitar porque está en construcción y más o menos en el mismo estado de avance que la Ciudad Deportiva de Boca en los '70. Tiene también un programa en Radio Continental a las cero horas de los lunes que -como además se asume pícaro- ha titulado El primero de la semana: he girado el dial con desesperación cada vez que, por error, encendí la radio a esa hora así que no puedo hacer su crítica. Ni querría hacerla.

El problema es que este sujeto tiene algo más en esa misma emisora, algo -una cosa- que me cuesta clasificar en términos de géneros e incluso de formatos. No es un aviso porque los avisos son muchísimo más breves; no es un micro porque los micros suponen alguna novedad. Cuando en todo momento del día, muchas veces por día, durante demasiados años, irrumpen unos mismos -no más de tres o cuatro- textos grabados que se extienden a lo largo de imbancables minutos no se trata de un aviso ni de un micro sino de una condena.

¿Y qué dice? Pelotudeces, pelotudeces en estado de pura pelotudez. Si hablara de vinos, vaya y pase. Pero no, la juega de antropólogo, psicólogo, sociólogo e historiador con una pertinencia menor que la del borracho que sigue opinando -y con una mucho mayor certeza- después de la cuarta o quinta ginebra. Por ejemplo, dice que un día, por azar o error, un trozo de carne cayó sobre el fuego y así el hombre descubrió el asado y después, no se entiende cómo, terminó bebiendo un tinto. También da consejos acerca de cómo introducir a la mujer en el consumo de vino y baja línea político- gastronómica en contra de la ingesta de postres. Cosas así.

Todo esto desde una enunciación de sabelotodo, un tono de "escuchame bien porque soy culto y te puedo explicar el mundo" que deja suelta la hilacha de una chatura monumental. Y de fondo una musiquita instrumental que suena como Richard Clyderman en una fiesta de 15 cuando ya sólo quedan unos pocos familiares adormilados en los rincones. Y siempre cierra con su frase de cabecera: "y que vuelen los ángeles". Hace años que me pregunto qué quiere decir y qué relación guarda con el resto del bodrio que la incluye.

En definitiva, un pelotudo insoportable que se ha creído firmemente aquello de que repetir una misma pavada durante años -¡puta si se lo tomó en serio!- produce algún efecto en el condenado escucha.

Sí, Arias, lo produce, lo confirmo, lo suscribo: ahora, por favor, callate...

Y yo, ¿por qué sigo sufriendo a este boludo sabiendo lo que va a llover?